Memórias

Lembro-me bem daquela noite em Manhattan, aquele incrível show de improvisos do Thelonious Monk em que eu não fui em 1957. Aquela noite em que eu não bebi o melhor Scott da minha vida e não vestia meu batom vermelho. Que não conversei sobre narcóticos com o meu amigo Bud Powell e fiquei a degustar meus cigarros e a sinfonia sentada num banco alto junto ao bar que tinha as curvas de um piano. A luz baixa, a música calmamente uterina e instigantemente instintiva. Sentia o prazer de estar viva a cada inspiração. Uma meditação natural, a cura pela música. Talvez a melhor noite da minha vida.

Se eu não tivesse nascido 30 anos mais tarde.

Qual é?

Qual é a minha? Me conta qual é a tua que eu faço encaixar, que deixo rolar da maneira que te fizer feliz. Me mostra o teu jeito, me fala do teu tempo que eu sinto que posso participar. Derrama tuas mágoas, chora pelo teu time que eu jogo na posição que convir: centroavante, zagueira, artilheira da tua seleção. Visto a tua camisa (ao acordar)e torço e comemoro tudo o que passou. E sou tua, só tua, que o meu coração tem espaço para muito amor, mas só para um de cada vez.

Um homem que dança tem sua alma polida. Não espinha, acolhe, encaixa, encoxa.

Mulherzinha

22 anos, solteira, alcoolizada e comendo desesperadamente em uma noite fria de maio. Desejo isso para toda mulher que não deseja ser androgina.
Play na comédia romântica que a noite segue e a qualquer momento o inverno pode acabar.

Quando te der conta...

Quando te der conta, já será tarde. Teu carinho não mais falta me fará. A mulher ideal, essa que falas que eu sou já terá cansado de esperar. Já terei encontrado o homem ideal. E se não, alguém melhor que tu. Ou apenas tu terás deixado de ser tão espetacular.
Não verei mais tão belos assim teus braços, porque braços serão somente braços. O teu sexo tão bom será trocado por um melhor, porque certamente existe. Na verdade só é tão bom porque há paixão junto. Não simplesmente porque sabes fazer teu trabalho muito bem. Modéstia parte, não encontrará alguém que seja tua de tal maneira sem interesse algum, pelo simples prazer de ser tua. E que prazer.
Mas isso é passado. Perdeste tua chance de ser plenamente feliz ao meu lado. Poderá ser ao lado de outra e não serei pretensiosa em dizer que não será tanto quanto se estivesse comigo. Mas será diferente, porque como eu não há, assim como até entre estrela e estrela há diferença de esplendor.
As minhas coxas grossas que já te prenderam com tal intensidade que chegastes a pensar que a liberdade nem fosse tão boa, hoje enjaula outro, outros. O teu abraço que me tirava o fôlego, hoje só me dá náuseas. Como um doce estragado. Um tesão absoluto por fora até saber que por dentro há certa podridão.
Em todo não foste ruim, foste muito bom por sinal, encantador. Mas a meia noite a carruagem volta a ser abóbora. E eu canso de me cegar diante o óbvio. Minha morenidade não tão bela, mas totalmente autêntica, proverá os meus casos. E eu, por minha essência os manterei. Nada me falta, tenho plena condição de ser amada e de amar. Não tente me enganar, não me reprima... o estrago que tua onda fez, não é nada perto do tsunami que posso causar.

Rita

O Jorge disse que o Chico falou que a Rita levou meu sorriso com o sorriso dela. Mas eu duvido. Rita alguma me leva o que é de direito. Leve qualquer retrato, mas deixe meus discos e minhas imagens de adoração. Mate qualquer amor, mas não deixe resquícios. Meus vinte anos foram embora sozinhos. Não se sinta responsável por isto. Não foste tu. Fui eu. Só levarás o que eu deixar. Dinheiro não há para levares e nem tente acabar com meus planos. Há de nascer quem o faça. Eles mudam, mas só eu tenho o poder de alterá-los. Não será tu Rita, com tamanha prepotência que me deixará a ver navios. Na minha vida, assim como na sua e na de qualquer outrem, só acontecerá o que for permitido. Só eu serei responsável pelas minhas perdas ou ganhos. Não te iludas e, principalmente, não tente me iludir.